São sempre pequenas
coisas
São sempre detalhes
Sempre o diferente
que destoa
A fim de que tenham
suas liberdades.
A ruga de uma velha
cara
A rusga, ferida de
uma vida mal aventurada
Sempre no seu
pensamento antigo
Velho e antiquado,
porém comedido
E como a respirar
ares novos
Troca de pele e
órgãos
Sobram-lhe somente
os ossos
E a esperança de
dias melhores
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